Muitas vezes, ao andar de trem, ao fotografar no parque, ao passear pelo bairro, escrevo um texto em pensamento. Na verdade, falo com você. É, eu conto algo. E na hora... esse meu contar me agrada e posso até imaginar o brilho de seus olhos ao me ouvir... se por ventura me ouvisse. Mas depois, ao tentar registrar um pensamento bonito assim anteriormente criado, parece que tudo fugiu. Procuro mais uma vez reunir as palavras e formar um texto bacana. Mas cadê? Parece que não sei escrever uma única frase. Incrível, mas a escrita é momentânea e precisa de todo o imenso entusiasmo. Sem a emoção, a mensagem será seca e sem sentido. Então fica este vazio e esta falta de alguma coisa. Tantas vezes é assim. Como se não bastasse, somo ainda a minha auto-crítico e então surge um momento hiato, um espaço em branco que não consigo preencher. De todas as maneiras, escrever em meu idioma é algo que me fortalece, que me faz bem. É parte do que sou. E eu divido com você – que sempre, sempre me escuta.

 

Ivoti, no ano de 1977. Lembro-me tão bem quando vim morar nesta casa grande. Ah, como tudo era magnífico. A começar com os jardins. Havia muito espaço para descobrir e muitas pessoas para cativar. Confesso, eu me sentia uma formiguinha a andar pelos corredores que eram feito estrada, larga, longa e florida. Pelos vitrais a luz se aconchegava e sempre, sempre permitia que víssemos o azul do céu quando estávamos a caminho do saguão. E à noite eu tropeçava pela lisa cerâmica na tentativa de ver as estrelas. O lugar onde eu iria estudar era, verdadeiramente colossal e, diante dele, tudo em mim era fragilidade e inquietação. Me sentia um tantinho aventureira, todavia, uma metade de mim era pura timidez, regada a olhares furtivos e a voz embargada de emoção. Encabulada eu via, aqui e ali, pequenos grupos de estudantes que conversavam em voz alta e lembro também da euforia do reencontro dos que já se conheciam. Na sala de estudos e nos quartos haviam as alunas responsáveis, uma espécie de tutores. E eu era novata obediente em excesso, quase súdita. Os sentimentos, que eu nem ouso caracterizar, simbolizava-os em lindas caligrafias, imprimidas em papel de seda – algo que chamávamos de carta. Relatos que nunca eram menores de cinco páginas. E por falar em tutores, havia muitos deles no internato – até mesmo, chefes de mesa. E, neste contexto retangular formado por oito pessoas, aprendi – já na primeira refeição - uma palavra nova: Fitchei! Esse vocábulo, inexistente em todo e qualquer dicionário da Língua Portuguesa, não carecia de explicações. Em sua escrupulosa existência, desconhecia-se a sua origem. Todavia fazia parte do patrimônio da escola e era, ao nossos olhos, universal. Fitchei exigia um complemento, algo como um objeto direto que... talvez no final da refeição, passaria a ser um substantivo abstrato. Fitchei o que ? A sobremesa! Fitchei a carne, fitchei o bolinho. Eu fitchei alguma coisa. Esta palavra, em sua classificação gramatical, era um verbo que jamais seria intransitivo, pois nós fitchávamos sempre alguma coisa, uma provável sobra, com a qual supríamos emoções e fomes. pouco tempo haveria de entender que “os velhos” eram ninguém mais do que nossos professores, independente da idade deles. E, ao cair da tarde, depois da janta, você levava o violão e, num sorriso brejeiro, me convidavas para ver o anoitecer nas escadarias da cancha de esportes. E tu interpretavas Gil com tamanha perfeição... Dedilhavas Blowin in the Wind e eu cantarolava a letra que na época eu sabia de cor. Bob Dylan era um de nossos favoritos. Lembras? Sim, éramos jovens e em nossos corações morava toda a esperança do mundo e acreditávamos encontrar no vento as respostas para todas as nossas perguntas. Tudo, tudo em nossas vidas ainda estava por acontecer.

Hoje você está voltando para este lugar que um dia foi a nossa casa. Foi aqui que tecíamos a teia de nosso futuro. Num dia como hoje, estamos com o coração no passado e por um momento fugaz, somos a mesma turma novamente. Encontramos em cada abraço o repouso da saudade... a embriaguez da emoção e a quebra dos silêncios. Reencontrar você é contemplar o passado, intensificar o presente. Algum dia volto para lhe rever e nosso encontro será colorido e reluzente e então poderei me desfazer de toda esta bagagem de lembranças. E em contradança, haveremos de transformá las em risos e em palavras. Em gritos de felicidade.

Neste momento em que estás lendo minhas palavras, talvez eu esteja parada no cais do porto em Copenhague. Quem sabe, uma brisa marítima levará um pouco de mim para você. Ela acariciará sua pele e lhe dirá que... se um dia lhe amei, hoje lhe amo. Em sussurros dirá que, se um dia nos separamos, hoje quero lhe reencontrar. O vento lhe dirá que… eu seria imensamente pobre se nunca tivesse cruzado em seu caminho.

Algumas imagens dos guris 

durante a viagem. 

Matheus tirando um selfie 

( ...de brincadeirinha! ) 
com um pé na Alemanha e o outro na Suíça.

Chrissi na estação do metrô em Munique.

Com a prima Ronja
em Mainz

Wir wohnen im Stadtteil Østerbro, 

nicht weit vom Zentrum. 
Komponistenquartier heisst es, 
weil jeder Strasse nach einem dänischen 
Komponist genannt wurde.

Es ist eine Reihenhaussiedlung, 

die mehr als 100 Jahre alt sind. 
Deswegen sind sie beschützt, 

man darf an der Fassaden nichts ändern. 

Es gibt mehrere Vorschriften. 

In unsere Siedlung wohnt auch Dänemarks 

Ministerpräsidentin Helle Thorning Schmidt - 

ihr Haus ist ganz in der nähe - 
fast unsere Nachbarin.
Das Quartier ist beliet und hier wohnen 

viele Familien mit Kindern.

Im Erdgeschoss ist die Küche,
 Esszimmer und das Wohnzimmer.

Die schöne Einganstür - eine alte restaurierte Holztür.

Und so sehen die Strassen aus.

Die schwarz/weiss Bilder 

habe ich selbst fotografiert.

Die Nachbarn

Bei den Jungs, im 2.Stock, 
sie haben einen kleinen Fernsehraum für sich alleine. 
Nebenann sind die Schlafzimmern von Matheus und Chrissi.

Im Hintergarten- ganz klein!

Tenho em mim toda a euforia da festa verde amarela. Ser brasileira me orgulha sobremodo. Trago comigo um legado imenso de encantamento. Corre em minhas veias o ritmo exuberante da pátria viva, tropical e hospitaleira. Nunca perdi esse majestoso amor – feito sol, cachoeira, granizo, nevasca, vulcão, tempestade, – que até me faz perder a razão, o senso crítico e, ensandecida, me leva às lágrimas ao ouvir o Hino Nacional. Isto pode parecer comovente demais, um exagero talvez, fanatismo... Mas fazer o quê? Em contrapartida, sinto uma insustentável mágoa com ao saber de que educação, saúde e moradia ainda são irreais para muitos brasileiros. Confesso, não tenho nenhuma resposta ao falar sobre corrupção e pobreza infantil, mas inquietam-me... inquietam-me tantas perguntas. Sonho todos os sonhos e acredito que algum dia acabe a violência em nosso país e que tenhamos mais tranquilidade. Utopia? Ingenuidade? Surreal? “Se as coisas são inatingíveis... ora! Não é motivo para não querê-las”, ensina o poetinha querido. Ao falar do Brasil, formo uma teia de boas palavras. Procuro, deste modo, ilustrar a afetividade sempre, sempre em mim existente. E, quem ama cuida. Vivo fora, mas me empolgo... e sofro junto.

Irmã da gente é um tesouro. É a pessoa que se ajusta ao que somos, é metade amiga, metade mãe. Inseparável e confiante – a que em nós confia. Com ela dividimos os primeiros passos, o primeiro dia na escola, o primeiro amor, a conquista e... a dor do fracasso. Quando meninas, usamos a mesma cor de vestidos, os mesmos sapatos e as mesmas fitas Em laços afetivos, dividimos ideais, somamos conceitos e subtraímos decepções. Fomos embaladas pelos mesmos braços e nos aconchegamos no mesmo colo. Nossa irmã é porto seguro, a pessoa que nos acolhe, a que nos compreende, que guarda nosso segredo e a que nos defende. Ela nos passa a maior bronca e sempre, sempre nos aplaude. Damos gargalhadas e falamos bobagens. Brigamos e nos abraçamos. Adorável pessoa que nos ampara. Que nos ampara no momento oportuno e nos segue. Juntas... desconhecemos a solidão. Irmã da gente é feito alma gêmea - a semelhança em nossas diferenças. Mana, sou um pouco... do muito que és!

Bring back our girls! Na Nigéria meninas estudavam num internato em Chibok e, de maneira natural, em poucos dias prestariam exames finais. Arquitetavam seu futuro. Almejavam felicidade e amor. Meninas nigerianas tinham sonhos. Todavia, no escuro seio da noite, foram levadas em caminhões para algum lugar. Foram capturadas, de forma irracional. Sem aviso prévio, as jovens foram levadas embora, indefesas, por muitos homens – com fortes braços, cruéis. Meninas nigerianas... talvez entre elas estava a Zene, Abeke, Zaila, Adanya, ou quem sabe, a Malika... Femininas: discriminadas em sua essência. Dia após dia estão nas mãos de Boko Haram, a organização fundamentalista islâmica que se autoriza a realizar este ato bárbaro, algoz. Menina - mulher. Como estarão sendo tratadas? Teriam sido forçadas ao casamento? Escravizadas e vendidas? Sexualmente violadas? Nigeriana, menina! Menina flor de tantos outros lugares... O que fizeram com você?

Este vento nórdico que ora sopra... desperta lembranças. Ele move moinhos, desalinha os cabelos e dispersa o pólen. Estremece a flor, enche o mar de ondas e levanta poeira. Vento que vem e que passa, que veleja o barco, que espalha perfumes e que traz a chuva. É invisível, mas palpável, feito um toque afetuoso. Sinto - o, é marcante como uma injúria e castiga como um abandono. E se o vento fosse azul, verde ou branco? Mas não tem cor, nem brilho, nem sombra. É liso e incedeia o sentimento. Vento que tem força, assobia, quebra o silêncio e perturba o sossego. Não é brisa , qual o quê... rastilha e desfolha todo dia. Espaneja felicidade e devassa melancolia. Ah, que vento... um imenso tudo. Sopra e açoita.

Biblioteca – paredes que guardam histórias. Prateleiras abarrotadas de livros, construtores de sonhos. Cada volume, um universo. Cada título, uma viagem. É uma silenciosa sala, inaudíveis vozes narram episódios e aventuras. As estantes formam um mosaico de contos, crônicas e romances. Obras herdadas, recebidas. Ensaios escritos para mim, feito dádivas. Mundos inventados. Infinitudes. Tão plenos. Envolventes. Tão livros. Resmas de folhas encadernadas contém deliciosas palavras, e são acessíveis. Algumas vezes, se apresentam trágicas, ou tristes. Palavras figuradas, esculpidas, manuseadas. Encontro-me com Márquez, Drummond, Clarice, Saramago, Cecília, Allende e tantos outros. Autores e sua arte. Uma multidão de personagens habita o aposento. Sinto que estão ali... ouço murmúrios misteriosos, falas e risos. Essa gente toda, em inconfundíveis cenários: Alices Bastians José Arcádios Estebans Anas Claras. Ferminas e Florentinos. Personagens transbordam das histórias fabricadas e despertam fábulas. Por entre os volumes já um pouco amarelados, há dragões, cavalos, príncipes, duendes, magos e bruxas. Eragon e Saphira. Seres mágicos espalham seus poderes em algum tempo... antes existido, e o agora. Leituras a meu dispor. Leituras inesquecíveis a meu dispor. Biblioteca – depósitos de histórias. O livro.

Hermann 

e seu veículo de locomoção...

Pronto para ir ao trabalho!

 Tirando a neve...