Fotografias

terça-feira, 24 de junho de 2014

Tenho em mim toda a euforia da festa verde amarela. Ser brasileira me orgulha sobremodo. Trago comigo um legado imenso de encantamento. Corre em minhas veias o ritmo exuberante da pátria viva, tropical e hospitaleira. Nunca perdi esse majestoso amor – feito sol, cachoeira, granizo, nevasca, vulcão, tempestade, – que até me faz perder a razão, o senso crítico e, ensandecida, me leva às lágrimas ao ouvir o Hino Nacional. Isto pode parecer comovente demais, um exagero talvez, fanatismo... Mas fazer o quê? Em contrapartida, sinto uma insustentável mágoa com ao saber de que educação, saúde e moradia ainda são irreais para muitos brasileiros. Confesso, não tenho nenhuma resposta ao falar sobre corrupção e pobreza infantil, mas inquietam-me... inquietam-me tantas perguntas. Sonho todos os sonhos e acredito que algum dia acabe a violência em nosso país e que tenhamos mais tranquilidade. Utopia? Ingenuidade? Surreal? “Se as coisas são inatingíveis... ora! Não é motivo para não querê-las”, ensina o poetinha querido. Ao falar do Brasil, formo uma teia de boas palavras. Procuro, deste modo, ilustrar a afetividade sempre, sempre em mim existente. E, quem ama cuida. Vivo fora, mas me empolgo... e sofro junto.

terça-feira, 17 de junho de 2014

Irmã da gente é um tesouro. É a pessoa que se ajusta ao que somos, é metade amiga, metade mãe. Inseparável e confiante – a que em nós confia. Com ela dividimos os primeiros passos, o primeiro dia na escola, o primeiro amor, a conquista e... a dor do fracasso. Quando meninas, usamos a mesma cor de vestidos, os mesmos sapatos e as mesmas fitas Em laços afetivos, dividimos ideais, somamos conceitos e subtraímos decepções. Fomos embaladas pelos mesmos braços e nos aconchegamos no mesmo colo. Nossa irmã é porto seguro, a pessoa que nos acolhe, a que nos compreende, que guarda nosso segredo e a que nos defende. Ela nos passa a maior bronca e sempre, sempre nos aplaude. Damos gargalhadas e falamos bobagens. Brigamos e nos abraçamos. Adorável pessoa que nos ampara. Que nos ampara no momento oportuno e nos segue. Juntas... desconhecemos a solidão. Irmã da gente é feito alma gêmea - a semelhança em nossas diferenças. Mana, sou um pouco... do muito que és!

sábado, 24 de maio de 2014

Bring back our girls! Na Nigéria meninas estudavam num internato em Chibok e, de maneira natural, em poucos dias prestariam exames finais. Arquitetavam seu futuro. Almejavam felicidade e amor. Meninas nigerianas tinham sonhos. Todavia, no escuro seio da noite, foram levadas em caminhões para algum lugar. Foram capturadas, de forma irracional. Sem aviso prévio, as jovens foram levadas embora, indefesas, por muitos homens – com fortes braços, cruéis. Meninas nigerianas... talvez entre elas estava a Zene, Abeke, Zaila, Adanya, ou quem sabe, a Malika... Femininas: discriminadas em sua essência. Dia após dia estão nas mãos de Boko Haram, a organização fundamentalista islâmica que se autoriza a realizar este ato bárbaro, algoz. Menina - mulher. Como estarão sendo tratadas? Teriam sido forçadas ao casamento? Escravizadas e vendidas? Sexualmente violadas? Nigeriana, menina! Menina flor de tantos outros lugares... O que fizeram com você?

sábado, 17 de maio de 2014

Este vento nórdico que ora sopra... desperta lembranças. Ele move moinhos, desalinha os cabelos e dispersa o pólen. Estremece a flor, enche o mar de ondas e levanta poeira. Vento que vem e que passa, que veleja o barco, que espalha perfumes e que traz a chuva. É invisível, mas palpável, feito um toque afetuoso. Sinto - o, é marcante como uma injúria e castiga como um abandono. E se o vento fosse azul, verde ou branco? Mas não tem cor, nem brilho, nem sombra. É liso e incedeia o sentimento. Vento que tem força, assobia, quebra o silêncio e perturba o sossego. Não é brisa , qual o quê... rastilha e desfolha todo dia. Espaneja felicidade e devassa melancolia. Ah, que vento... um imenso tudo. Sopra e açoita.

terça-feira, 13 de maio de 2014

Biblioteca – paredes que guardam histórias. Prateleiras abarrotadas de livros, construtores de sonhos. Cada volume, um universo. Cada título, uma viagem. É uma silenciosa sala, inaudíveis vozes narram episódios e aventuras. As estantes formam um mosaico de contos, crônicas e romances. Obras herdadas, recebidas. Ensaios escritos para mim, feito dádivas. Mundos inventados. Infinitudes. Tão plenos. Envolventes. Tão livros. Resmas de folhas encadernadas contém deliciosas palavras, e são acessíveis. Algumas vezes, se apresentam trágicas, ou tristes. Palavras figuradas, esculpidas, manuseadas. Encontro-me com Márquez, Drummond, Clarice, Saramago, Cecília, Allende e tantos outros. Autores e sua arte. Uma multidão de personagens habita o aposento. Sinto que estão ali... ouço murmúrios misteriosos, falas e risos. Essa gente toda, em inconfundíveis cenários: Alices Bastians José Arcádios Estebans Anas Claras. Ferminas e Florentinos. Personagens transbordam das histórias fabricadas e despertam fábulas. Por entre os volumes já um pouco amarelados, há dragões, cavalos, príncipes, duendes, magos e bruxas. Eragon e Saphira. Seres mágicos espalham seus poderes em algum tempo... antes existido, e o agora. Leituras a meu dispor. Leituras inesquecíveis a meu dispor. Biblioteca – depósitos de histórias. O livro.